Этими письмами можно бы было оклеить весь город,
Улицы, площади; листья нарезать для парков и скверов,
Каждому дать по кусочку тепла и доверия,
Из этих писем - упреков, восторга, и нежного вздора
В розовой ленте, истоптанной тропке, клубочке сомнений -
Может быть, всем не хватило бы? Нам, исписавшим
Столько пространства для воображения? Даже
Голуби в письмах моих обрели продолжение –
Я вынимаю из гнезд и ветвей их по парам
С письмами в клюве, они только способ доставки
Ветра и мысли, и путь гениальности краткий –
Рваный лоскутик стиха на решетке бульвара,
И карандашик, искусанный в кровь, и подмена
Чувства избытком словесного сора в карманах…
А в зеркалах, на широких фантомных экранах
Город по-прежнему кажется обыкновенным.