Академик, мне снится Победа,
Круглой площади гул и цветы.
А победа – такая кобета,
Что обнимет – и кончишься ты.
И пробьется, проклюнется слава
Сквозь глазницы и горло и грудь.
Но твое первородное право –
тот заржавленный ключ провернуть,
те скрипучие сдвинуть ворота
с мертвых петель, за коими – Сад.
А кобеты-Победы щедроты
Камнепадом дорогу назад засыпают…