Канцелярия бога закрыта, хозяин в отлучке.
И синоптик ушел восвояси, мыча: «Твою мать!».
Стопки сводок, исписанных матом, разложены в кучки,
Можно стряхивать пепел, окурки тушить и плевать.

Наплевать на прогнозы - попробуй забить на погоду.
Ждут "чего-то восьмого" скелетики вялых мимоз.
Под окном козья морда Китайского Нового года,
А в почтовую щель опустили «счастливый» прогноз.

Напиши его тысячу раз, раз-о-шли всем знакомым.
В небывалую стужу бывалые вяжут носки.
Скоро будет весна, потерпи, она выйдет из комы,
И синоптик вернется, он врать разучился с тоски.


февраль 2003