До чего же материально
Ваше тело, Владимир Ильич!
И румянитесь Вы натурально,
Как симбирский пасхальный кулич.

Усмехаетесь в бородёнку
На виду изумленной толпы,
Мол, наврали про сковородку
Эти архиканальи попы.

Мол, все чудненько в преисподенке,
Можно было бы и потеплей.
И приветствуют Вас покойники,
У которых Вы всех живей.

Невдомек мате-… тьфу!…-реалистикам,
Душу ставившим "во-вторых",
Что первичным фиговым листиком
Обернулась материя их.

А Вы можете спать, не корчиться,
Не грозит Вам ни голод, ни СПИД.
Если что - хватит им кипяточечка,
Чтобы плесень с Вас, - миль пардон!, - смыть.

И ни духа от Вас, и ни запаха,
Словно Вы - восковой муляж,
И ползут черепа черепахами
Мимо Вас в безымянный тираж.

Но в Успенском, на службе пасхальной
Мальчик с именем, стиснув уста,
Смотрит взглядом, наполненным влагой,
На простенок с распятьем Христа.
1993г.