Шумят трамваи, каркают вороны,
снежинки долгожданные летят,
неужто нужно стать Наполеоном,
чтобы потомки помнили тебя?
И быть должно не утро - становленье,
не день, а подвиг? Шаг - бросок вперёд?
И каждое по жизни продвиженье
за славой и признанием поход?
Неужто гениальность, воля, вера-
лишь только это в памяти храним?
А если просто? Сдвинута портьера,
знакомый дымный город, я над ним.
И высота этажная, земная,
и будни незначительны, пусты,
и так обыден перестук трамвая,
как вновь и вновь измятые листы.
Великим, видно, суждено родиться,
в какой-то Богом выделенный час,
не зря ж потомки помнят единицы,
забыв про миллионы смертных нас.