* * *

Счет пришлют не сейчас – потом.
Увильнем от небесной кары.
Но в Европу пришел потоп
и в Россию пришли пожары.

Погорельцами дерева,
хоть плоды принесли по вкусу.
И уныла в дыму Москва,
словно сдали ее французу.

Мы не ждали такой беды,
мы летели без остановки.
И глотаем мы этот дым
на Стромынке и на Покровке.

Выгорают леса окрест
и мелеют большие реки,
только стыд нам глаза не ест –
что с того, что краснеют веки?

Что с того, что проклятый дым
оседает на наших душах,
а на сердце не тают льды,
будто мы в океане стужи.

Что в cложении мегатонн
мы себе проиграли гонку…
Счёт пришлют не сейчас – потом
На Ордынку и на Волхонку.

И едва ли уместен торг,
если время всходить на плаху.
И горит в Подмосковье торф,
И дожди заливают Прагу.

Всем сестрам раздав по серьгам,
оглядев усталые лица,
лето грустно помашет нам,
как до лучших времен простится.