Над округою усталость,
над калиткой - желтый лист.
Даже псы поизбрехались -
спозаранок улеглись.

Тишь да гладь - немым вопросом,
и ни строчки на губах.
Мне бы в Болдинскую осень,
а не в эту, в Дибунах.

Но, похоже, вновь промашка -
тракт не тот,
не та верста -,
потому, хоть я и Сашка,
да фамилия не та.

Ну и ладно, осень - лажа,
зим и лет наперечет.
Только сам себе и скажешь -
кто ты, что ты и почем...

Желтый лист слетит наградой,
ляжет орденом на грудь:
мол, фамилия, что надо,
и до Болдино чуть-чуть.