поэзия моя исповедальна.
в ней уязвима и честна кристально.
бесстыдно душу рифмами врачуя,
я не пишу о том, чего не чую.

в стихах солгать, явившись не собою,
на нерве нежном отзовется болью.
родить нутру не свойственное чувство
не позволяет мне любовь к искусству.

пусть иногда безжалостно и едко
звенят мои рифмованные детки,
я, публикуя творческие роды,
являю глубину своей природы.

не альтер эго, суть! ядро сознанья...
бессмертный дух не требует признанья.
во мне танцуя, будто для забавы
он пальцами стучит по кнопкам клавы.

зачем-то понуждая объясняться,
мне говорит, что нечего стесняться.
велит: пиши, смеясь и унывая,
бесстыжая, бесстрастная, живая...

и я пишу.... ведь это любопытно -
облечь в слова того, кого не видно,
став в череде ужасных превращений
проводником священных ощущений.

блаженствуя иль ползая на брюхе,
бросаясь в омут, порождая слухи,
взлетая в небо в редкие мгновенья,
я все равно создам стихотворение.

пусть только правда, как и в жизни прочей,
покуда этот мозг не обесточен.
я буду жить в стихах прямой и ясной,
неидеальной, странной, ненапрасной