Неплохо быть поэтом Блоком.
Смотреть на небо серым оком.

Покуда не смежились веки,
Воспоминать. О чем? О снеге.

Бывает снег разнообразным:
Под фонарем ночным - алмазный,

А пламя электрички гонит 
Его коллайдером адронным , 

А в облаках слоистых - сизый,
Как чёрно-белый телевизор,

А на лыжне, идущей в гору,-
На потную работу спорый.

Бывает грязным, словно сплетни, -
Весенний, мартовский, последний.

А первый, даже в слякоть тая,
Невинен, как душа святая.

На крыше снег царит слоеным
Слежавшимся «Наполеоном».

И, словно сахарная пудра,
Ложится с неба ясным утром.

Ещё заметил ненароком,
Когда побыл недолго Блоком,

Что жизнь - как снег. По воле Бога
Она одна, но их же много

Бывает, жизней человека,
Как разных воплощений снега.

И следуют не друг за другом
Максим Петровичевым цугом -

Куда хотят, туда и скачут
Махновской вольницей казачьей,

Туда-сюда и влево-вправо,
Как анархическая лава.

И ни Бакунин, ни Кропоткин
Не разберутся в том без водки.

А выпив, в валенках и шубах
Гулять идут. Дымятся трубы.

Снега, как жизнь, летят охапкой
На их носы, очки и шапки.

Как жизнь, несутся с небосклона.
И, чтобы не отстать, «догоним»,-

Друзья решают, и дорогой
В трактир идут, к поэту Блоку.