Угомонитесь, памяти цикады
и щебет слов! Пора оскудевать,
как дереву во время листопада...
Ронять листву - не душу раздевать.

Пора редеть солнцелюбивой сени
и проявляться, видимой насквозь,
чтоб этот свет сощуренный осенний
мне разглядеть получше довелось.

Осевший мир срывает покрывало
былых избытков, словно бы в ответ,
что на веку всего бывает мало,
опричь того, что там, за гранью лет.

И все усилья мысли бесполезны
сквозь жизни ненасытные черты
понять достаток предстоящей бездны
и полноту недвижной пустоты.

*  *  *

Когда бы не лукавство простоты,
сказали б всё обыденные речи,
но смуты мира не спрямить черты,
чтоб узловатой правде не перечить.

О, как вы лжёте, будние уста, -
не то, чтоб в лоб, не то, чтобы в горячке!..
И ясность слов плетётся неспроста,
когда есть сны, лежалые в заначке.

Но чем возиться с тяжестью души,
куда как легче разносить по кругу
расхожий смысл, чужие куражи
и прикрывать житейскую натугу.

Нацеплен панцирь. Жизнь расслоена.
И вот понятность помыкает сутью -
на всём названья и на всём цена,
но правый суд не равен правосудью.

И, повторяя общие места,
ты чем кичишься, свойское обличье,
там, где честнее ночи темнота
и внятнее дождя косноязычье?!