
***
Не пишу стихи, чтобы забыться,
Просто, вырастают, как цветы,
Удивленья полные страницы
И какой-то грустной красоты.
... И бегут от Века Золотого,
И уходят в пламень золотой
Ангелы пугливые былого
С незабудкой влажной под пятой.
Спасибо Вам от них, от ангелов!) Прочли Ваш красочный отклик - и передали).
Спасибо и от меня, недостойного таких пышных похвал!)
– у меня пока что всё в порядке
честь, как и здоровье берегу
у стихов моих сверкают пятки
чтобы их догнать и я бегу...
да, мои стишата торопливы
это так, но до чего
красивы!..
Не могу поспеть я за стихами:
Отстаю, поспевши за грехами.
И тогда, во власти Красоты,
Догоняю формы и черты.
)
Полностью сразили ангелы Ваши - с "незабудкой влажной под пятой"... Если бродить в парке, полном ангельских мраморных ликов, при ярком и мягком заходящем солнце, когда всё кругом золотое от тёплого осеннего света, то можно представить, увидеть такую грустную красоту и прикоснуться к ней... Стихи просто дышат отрадой и жизнью, они прекрасны!