* * *
В снах скупщика, под лупой антиквара,
чуть воспарив на лампочном свету,
извечную параболу Икара
душа перенимает на лету.

Идёт на дно, как философский камень
в реторте алхимических затей,
не балующих светлыми деньками
спор медяков о том, кто золотей.

И нити безупречнейшие логик,
в остроты мозга вдевшись, не сошьют
из воздухов землистых и пологих
ей голубого неба парашют.

Пропащая, на скорости последней
ступает легкомысленно она
по глянцевым мгновениям бесследья,
и тщетности слагает имена.

Пространства ей соломку не подстелют,
и недра не разверзнутся у ног,
ну разве что хтоническая челядь
уговорит зайти на огонёк.