Февраль. Достать чернил? Пожалуй.

"Чернилами" портвейн зовем.

Определенно, смысла мало

в существовании моем.

 

Живу как будто по франшизе,

ни в грош не ставлю жизнь свою,

как Пьер Безухов на карнизе

и мрачной бездны на краю.

 

Точнее, у прилавка. Труден

духовный поиск без вина,

внушает хитромудрый Рудис.

Он тоже выпал из окна. 

 

"Кавалергарда век недолог" -

таков теперь его девиз.

А у меня: "Держись, геолог",

когда я лезу на карниз,

 

когда в научном институте

дроблю породы молотком.

Определенно, мало сути

в существовании моем.

 

Что делать мне? Начать спиваться,

раз уж пошла такая масть?

Пускай мне только девятнадцать,

пора ко всем чертям пропасть!

 

Пропасть - упасть с карниза. Прямо

на дно. Погибнуть в пять минут.

Отдай меня в солдаты, мама.

Пусть на войне меня убьют!

 

... Ночь опускается на город,

как черной куртки капюшон.

За что мне так? За то, что молод?

За то, что я в тебя влюблен?

 

За что готовят нам разлуку?

За то, что только ты одна

тогда мне протянула руку

из растворенного окна?

 

2016 - 1978