И лето стоит покамест,
И птицы поют в окне.
Что плачешь, моя Шуламис,
Что плачешь опять во мне?
О том, что тебя не слышат?
Что скрыто лицо твое?
Что правда твоя всё выше
И тоньше во мне поет?
Что пишешь справа налево?
К началу живешь с конца?
Что жгутся твои напевы,
Хоть нет у тебя лица?