Блестящую в ветвях округлость Панорамы...


Этой ли раной душа моя ранена,
Или болело и ныло заранее
Скорбью чреватое многое знание?
Круглый мой купол с высокой ротондочкой
В детстве моем безмятежном и солнечном,
Болью твоей, этой язвой сегодняшней,
Я наполняюсь, как влагой горчащею.
Я все брожу нескончаемой чащею,
Пела кимвалом, а слышишь молчащую?
Что промолчала я, певчая, зычная,
Будто бы мертвая, косноязычная?
Оцепенелая, скорбная, нищая,
Молча стою над родным пепелищем я,
В горестном спазме спиралью закручена,
Над Историческим, мощными кручами
Вздыбленным, гордым, хранившим сокровище,
Что же мне делать с нутром моим ноющим?
Крик мой, ты за рукотворными стенами,
Пусть бы в ответ содрогнулась Вселенная,
Пусть бы ее закоулками, безднами
Вопль мой носило и эхо поведало,
Как велика в этом Космосе-Хаосе
Вечная Боль человеческой малости.