* * *

Сидел однажды на скамейке
Один стареющий поэт.
Стояла осень. Тихий свет.
Пожухлый лист слетал неклейкий. –
Канавка полнилась добром;
Златела осень, как божница.
Над многодумным серебром
Летали мысли, словно птицы.
О, голова была полна
Листвяных запахов и света.
К нему явилась тишина –
И убаюкала поэта.
И не заметил сам того,
Что он уснул – и нет его
Среди зовущихся живыми.
Среди теней, что гордо мнят
Себя людьми… «Ах, Боже Свят!» –
Губами шевелил немыми.

А между тем, пришли к нему
Сквозь элегическую тьму
Его друзья, его герои,
Его любимая родня.
И та, улыбкою маня,
Что оставалась век живою.

2019