
***
Смерть на бедное застолье
Заявилась налегке,
В чернобурке, битой молью,
С папироскою в руке.
«Собирай пожитки, бабка!
Зажилась ты что-то тут.
В доме пусто, гнило, зябко,
Мыши подполом скребут.
Все твои уже у Бога:
Что говеть тебе одной?»
– Подожду ещё немного
Чиста ангела за мной.
Спасибо сердечное, дорого Владимир!
Время, оно всегда, наверное, всеобщее, даже если его переживаешь в одиночку... По крайней мере для нашей стучащей по клавиатуре братии. Оно - наше, и никто его у нас не отнимет). Будем в нём жить и писать стихи!) А настоящее а поэзии не принадлежит одной только минуте.
– Козьма Петрович уверен, нервно курит в сторонке...
Точность не требует ответа.
Хорошая у Вас амплитуда сердечных колебаний, дорогой Владимир! От Катулла к бедной бабке и обратно. И этого у Вас никто не отнимет, эту ёмкость времени в стихе. Откуда берётся "времен сплочённых сила" ? Знаю, что Вы не знаете, и не знайте как можно дольше. Неважно, гусиное ли перо, стило, клавиатура, - только бы флюиды не иссякли, не выдохлись, и продолжалось бы всеобщее время, не заканчивалось...