Листья уйдут в круговорот
после ветра рывка. 
Им всё равно, кто их сорвёт, 
ветер или рука. 

Им всё равно, кто их увлёк
в радужный луч света. 
Будут кружить, как мотылёк, 
силясь найти лето. 

Нам не понять листьев ройка,
не раскопать недра, 
что для листка наша рука? - 
просто поток ветра.

Время придёт, лишнее – вон, 
прав был отец Óккам.
Белым дождём брызнут вдогон 
слёзы твоих óкон.

—

Фото автора — «Об унесённых ветром»