Сколько разных дождей я прожил, сколько раз

я спешил к ним навстречу в ненастные дни

и касался их струн, становясь в тот же час

совершенно таким, как они, как они.

Я в строю их летел, пел, орал, хохотал,

и меня, как ребёнка, ловила земля.

Я клубился туманом, травой прорастал,

наполняя собой и леса, и поля.

Как я был бесшабашен, удачлив, и смел,

Как плясал на изменчивом свежем ветру,

слыша вскрики ста тысяч серебряных тел

и зелёных сердец их шальную игру.

Вновь и вновь я летел с первородной водой,

перелистывал ноты поющих страниц.

Я ведь дождь, только дождь. Я всегда молодой.

Надо мной власти нет, для меня нет границ.

Я летел всё быстрей, выбиваясь из сил,

и меня ожидал каждый новый росток.

Я усердно пожары природы гасил.

Лишь пожары людей погасить я не мог…

Ветер стих. Я смолкаю у туч на краю.

Свет протяжнее стал. Гром зевнул вдалеке.

Постепенно себя я с трудом узнаю

в неотрывно глядящем на дождь старике.

Я смотрю сквозь окно и как будто в бреду

говорю затихающим струнам дождя:

Я такой же как вы. Приходите, я жду.

Возвращайтесь ко мне, круг привычный пройдя.