* * *
Что-то быстро дни мелькают,
листья сыплются, летят,
никого в лицо не знают,
да и знаться не хотят.
Налетает снег крупою,
ветер падает к реке,
время мокрое, слепое
бьёт наотмашь по щеке.
Стылый воздух давит крыши,
звёзды крупные горят,
ничего они не слышат,
ничего не говорят.
Нет ни шёпота, ни жеста -
долго ль, до какой версты?
только страшное блаженство,
что ещё не умер ты.
* * *
Когда три дождика на дню -
слепой, задумчивый и частый -
повременю, повременю
ещё быть старым и несчастным.
Средь леса рыжие грибы
растут без всякого понятья,
ах, если бы, ах если бы
я русский барин был в халате.
На родовой своей земле,
на фоне желтизны и сини,
с морщиной светлой на челе
сидел бы тихо, как в картине.
Я только бы и делал, что
смотрел бы всей природы зреньем,
и сорок лет смотрел, и сто,
и вспоминал стихотворенье.
На всю поэзию одно,
где бегает дворовый мальчик,
а мать грозит ему в окно
за то, что отморозил пальчик.
И чтоб утешил сердце в срок
ещё один поэт-кумир,
когда нудит к прощанью рок:
блажен, кто посетил сей мир.
* * *
Я не умею стариться, но надо,
печально, я не верю мудрецам,
что старость просветленье и награда,
и не хочу я вовсе к праотцам.
И чувствую я руку постаренья,
и не могу стряхнуть её с плеча,
и пишется строка стихотворенья
не с холодком, но, всё ж, не сгоряча.
Но я в гробу видал такую мудрость,
я завтра к чёрным убегу скворцам,
туда, где с ними Феб золотокудрый
средь лилий жёлтых бродит, как пацан.
Ещё побыть, небось, успею мёртвым,
и не закончена последняя тетрадь;
когда полынью лето пахнет с мёдом,
совсем не в жилу как-то умирать...
* * *
Весна парашютистка
в полёте затяжном,
скорей бы май потискал
её в углу лесном.
Довольно куролесить -
то дождь, то снеговей,
видал таких прелестниц
дремучий соловей.
Недаром встрепенулся -
мы, мол, ещё того!..
Вот май домой вернулся
с обхода своего.
Принёс цветов охапку,
смеётся как простак,
на землю бросил шапку
и говорит: вот так!
Давай, грит, соловейка,
тряхни же стариной,
печаль мою развей-ка,
благослови с женой.
И в небе распустилась
лазурная тесьма,
Весна к нему спустилась,
голубушка, сама.
Подробности той свадьбы
по дням и по часам
я мог бы рассказать бы,
когда бы не пил сам...
Такой был хмель до лета
ещё недели две -
как будто день поэта
и праздник ВДВ!
Сертификат Поэзия.ру: серия
3533
№
195607
от
23.04.2026
6 |
4 |
47 |
23.04.2026. 13:03:18
Произведение оценили (+):
["Владимир Ступинский", "Сергей Красиков", "Михаил Пучковский", "Владимир Мялин", "Надежда Буранова", "Олег Духовный"]
Произведение оценили (-):
[]
Спасибо, Владимир. У Вас так тепло, и светло, и солнечно, что не хочется уходить из Вашей весны.