Каждую секунду в мире что-нибудь происходит.

Кто-то умирает, кто-то с ума сходит.

Кто-то влюбляется, кто-то занимается сексом.

Кто-то корпит над древнеегипетским текстом.

Кто-то идет не спеша на работу.

Кто-то уже подошел к эшафоту,

смотрит на солнце, слушает щебет

и как хрустит под ногами щебень,

серая, как воробей, щебенка.

Кто-то в люльке качает ребенка

и напевает: «Спи, моя рыбка»

(месяц в окне, что младенца улыбка).

Кто-то читает Станислава Лема.

Кто-то слушает "Девушку из Ипанемы"

(пусть на японском, зато Аструд Жилберту).

Кто-то свечу подносит к мольберту,

а бритву к мочке правового уха.

Кто-то ковчег устилает пухом,

которому предстоит смешаться с пометом.

Кто-то решает, что лучше лететь самолетом,

"Боингом" "три топорика" (и уже сидит в салоне,

к креслу пристегнутый, на коленях ладони,

и ветер на высоте десяти километров

кажется самым спокойным ветром,

а все потому, что нет ни гнущихся ветел,

ни ряби озерной, ни шума воды на заплоте,

нет ничего - ни поселка, ни рощи с погостом,

ни огорода, где пахнет компостом,

ни сада, где пахнет грозой и апортом,

ни долгой дороги из аэропорта)...