На беспамятном пире свободы
перед Господом, как наяву
я вас помню, пропащие годы,
словно я вас ещё созову.

Вечер судный - не всё ж веселиться -
столько жизнь накопила дождя...
Мне ещё вам заглядывать в лица,
по касательной в вас уходя.

Поминальных, воскресных, обычных,
всяких дат набралось на земле,
и однажды мне стало привычным
убывать, прирастая в числе

этих, как ни встречай, а прощаний,
ощущаемых мной наизусть...
Вот чулан, что завален вещами,
и во всём только я разберусь.

Только мне так печально и сладко
ворошить эту пыльную тьму,
где хоть что-то в эпохе упадка
отзовётся лишь мне одному.