Прошумит ветерок над глухой стороной,
что с того, что предгрозье расслышу?!
Мне бы внятным остаться тебе лишь одной,
только срок понимания вышел.

Как сверкает в степи, в тридевятой пылит,
уловлю и сквозь бездну ночную.
Оттого, что за боль твою сердце болит,
этих далей дрожание чую.

Корень скорби вселенской обычно сидит
не в мирах, а в родном огороде.
Не от святости флот из разбитых корыт
небу молится, внемлет погоде.

И с ушибленным сердцем, на шаткой земле
запоёшь поневоле пророком,
больше слышимым всей гальванической мгле,
чем молчанью в дому одиноком.