Мне, пуританке с головы до пят,
Вся эта пышность южная претит,
Люблю жемчужно- монотонный вид,
Он безупречно- незамысловат,
И нас туманные холмы роднят,
Высь в серебре, усыпавшем графит,
Поток молочно-пенный, что бежит
По пастбищам средь каменистых гряд.

Люблю полей пастельные холсты
Со скудными и редкими снопами,
Летучесть ароматов   по весне,
Безмерность летней зыбкой красоты,
Листвы осенней гаснущее пламя,
Зимы забвенье, словно смерть во сне.

Elinor Wylie
from Wild Peaches
4

Down to the Puritan marrow of my bones
There's something in this richness that I hate.
I love the look, austere, immaculate,
Of landscapes drawn in pearly monotones.
There's something in my very blood that owns
Bare hills, cold silver on a sky of slate,
A thread of water, churned to milky spate
Streaming through slanted pastures fenced with stones.

I love those skies, thin blue or snowy gray,
Those fields sparse-planted, rendering meagre sheaves;
That spring, briefer than apple-blossom's breath,
Summer, so much too beautiful to stay,
Swift autumn, like a bonfire of leaves,
And sleepy winter, like the sleep of death.