Папа пишет стихи. Уж не знаю, что он обретает,
Погружаясь в пучину неведомых прежде стихий.
Мама бьётся как рыба об лёд, но, однако ж, латает
Дефицитный семейный бюджет. Папа - пишет стихи.

Я, быть может, пока что не всё до конца понимаю,
Мне тик-токи милей новостных замороченных лент.
Папа пишет стихи - для чего? для кого? я не знаю.
Он сказал, что узнаю потом. Так себе аргумент.

Мой житейский багаж состоит из семнадцати вёсен,
Мне как воздух ответы нужны на мои "почему".
По отцу - веселее поётся в колонне по восемь.
Не совсем поняла, но мне хочется верить ему.

Не люблю я стихи. Не по мне эти ахи да охи
Про жужжанье шмеля да про ночи, что в осень тихи.
Почитала отцовские - вроде, не так уж и плохи.
Или, может быть, правильней будет - не так уж плохи?
На рябиновых ветках резвятся синицы-дурёхи.
Пёс синиц за окном заприметил и замер на вдохе.
За стеной тишина - папа спит. Или пишет стихи?