Прочесывая местность
со шрамами аллей,
я верю, что в пространстве
существует нелегально
чугунная ограда
из иксов и нулей.
За нею неизвестность -
уже континуальна.

Об этом нарисован
Малевичем квадрат.
И копоть преисподней,
подмешанная в краски,
невольно очерняет
содержимое оград.
И замысел рискован.
А вымыслы напрасны:

колодец ли бездонный?
погасшее окно?
бордель теней на стенах:
какому верить знаку?
Затерянный застенок.
Здесь вечно так темно...
что истина - в квадрате,
но только наизнанку!

И нет границ лицу,
куда сбегу по склону.
Где сбудется тоска,
и отпуск брать не стану.
Поскольку отпуска -
лишь проруби в асфальте,
квадратные, зеленые,
под липы и каштаны.