* * *

                                брату

Медлителен ноябрь. Забывает,

по-стариковски путает: то вечер

с утром, то по сумеркам плутает,

боится опоздать к зиме на встречу.

И в строгости заметного затишья,

за каждым шагом, за его усильем

не рифмами твоих четверостиший,

но незнакомым, сопрягаясь с пылью,

почти недвижимым расходится покоем.

Как декорации, застывшие деревья,

последний монолог последний стоик

со сцены жизни… – К будущим селеньям

уже душою ближе, чем в растратах

телесных, муками законными боримый.

Мосты сжигаю, но не славой Герострата,

любовью, преданной, мне преданных любимых.