Что за дурацкая привычка -

вопросы задавать себе?

Листок в каракулях, страничка

с пометкой: "…мысли о Судьбе".

Судьба бессмысленна, мы сами

её терзаем на излом.

Бессонно-вязкими ночами

с ней - о грядущем, о былом

ведём заумные беседы.

Снотворное принять и спать!

Так нет! Случившиеся беды

пытаемся прожить опять,

пеняя ей, тем, что сурова

из дней забытых далека.

Судьба - не дойная корова –

не даст парного молока.

(А если вдруг – то жди подвоха –

в ответ на заданный вопрос

к утру случится ''несварёха'',

переходящая в понос.)

Пытаться уточнять детали

чревато горечью обид.

Судьба тебя поймёт едва ли,

ты - ей подвластный индивид.

Таких как ты на белом свете

не счесть. И каждый лезет в спор.

''Ты за судьбу свою в ответе!'' –

звучит почти как приговор…

Ночь тянется. К утру, возможно,

Ты, ''с горем пополам'', уснёшь…

''Судьбы хозяин…'' Стало сложно

и дальше верить в эту ложь.

**

Снова мне не по себе в себе –

натружено.

Словно ветер в водосточной трубе

простужено:

- Захлебнёшься скоро дождём

''по самое''.

Заполняет души проём

упрямое

ощущение пустоты –

продувности.

И желания, что просты –

вне доступности.

Напряглась пружина внутри –

вот-вот

на счёт, ''раз, два, три'' –

оживёт.

Мой внутренний секундомер

в чужой руке.

На каждом шагу - барьер,

налегке

мне дистанцию не одолеть

до конца.

Но тебя не обрадую, Смерть,

''потерей лица''.