Начни меня читать опять с любой страницы.

Но ты смеёшься:

- Не читают, летают птицы!

Прошу тебя, побудь ручной, не улетай.

Без пенья твоего, ты знай, мне край.

Что делать, если я бескрыл, мне за тобой

не улететь. Не улетай, побудь со мной.

Ты видишь, клетку отворил – решишь – лети.

Не стану я тебя держать век взаперти.

Должна сама решить, где быть и с кем.

Дверь заперев, я не решу проблем.

Да я и не хочу решать, я просто жду.

И буду ждать, пока живу, имей в виду.

**

У птиц есть птичий рай под облаками.

Простора в нём – не хватит крыльев облететь.

В нём солнце красит яркими мазками,

лазурь небес, лесов осенних медь.

Там нет охотников и хищников крылатых.

Нет хитроумных дьявольских силков.

Гнездовий пламенем войны объятых.

Нет непереносимых холодов.

Там тёплые воздушные потоки,

птенцов поддерживают в первый их полёт.

Зачем же к птицам на земле жестоки?

За что их столько здесь напастей ждёт?

За то, что прочим небо недоступно?

За то, что крылья дадены не нам? 

Из зависти птиц убивать преступно.

Разделим общий мир напополам.

Пусть будет птичий рай недосягаем

для тех,  кто сердцем глух к себе самим.

Да, мы пока, как птицы не летаем,

но, может быть, однажды полетим.