Перелистываю жизни дневник…

Сколько в нём всего собралось!

Я писал его, читать - не привык.

У пластинки-памяти ось

скрип да скрип, устал патефон.

Столько лет выбивался из сил!

Целый день молчит телефон.

А прежде-то как голосил…

Губы молчаньем сухи,

в руках неуёмная дрожь.

Тренируя память, стихи

сочиняю. Цена им – грош.

Это больше так, для себя –

надо чем-то время занять.

Поздно курс менять корабля –

дует ветер времени вспять.

Повернуться к нему спиной

не позволяет артрит.

Оставаться прежним собой

не выходит. Память саднит.

Вспоминаю ушедших друзей,

не отданные долги.

И становятся всё видней

прежде важные пустяки.

**

Мы однажды с тобою умрём –

констатация факта.

Вот бы если, как в сказке, вдвоём

в окончании акта

долгой пьесы о нас -

то весёлой, то грустной немного.

Наша жизнь без прикрас

по сценарию Бога.

Уходя, зритель бросит букет

на умолкшую сцену,

и вздохнёт:

- Заплатил за билет

непомерную цену.

И добавит:

- Совсем заскучал.

Посидел бы приятней в буфете.

Жалко… Уютный зал…

Отдали бы оперетте.