На закате ходит парень

вдоль расхристанных ворот.

- Кришна Кришна, Харе Харе, -

под гармошку он поет.

В огородах зреет вишня,

словно пламенный засос.

Песня добрая о Кришне

девок трогает до слез.

И по-доброму косится

на гармошку местный мент.

Над горой закат Жар-птицей.

Над трубой луна как цент.

Трактор едет по дороге –

клекот слышен вдалеке,

и ацтек в своей пироге

славно чешет по реке.

Остановится, закурит,

нацарапает пером:

«Пусть сильнее грянет буря!» –

на пергаменте сыром.

И, любуясь пиктограммой

и закатом впереди,

четко выколотый Рама

улыбается с груди.