Маленькая боль большой любви

Автор: Наташа Корнеева

Отдел (рубрика, жанр): Циклы стихов

Дата и время публикации: 28.10.2025, 20:25:07

Сертификат Поэзия.ру: серия 3778 № 192488

Сколько нетраченного, непетого,

выживающего между дачами, между летами.

Осенью - презренная квартирами, консервирую

нежность, верность, любовь

без надежды, без веры,

но веруя...

Стану зимой доставать закрученные,

стерилизованные лучиками, пережёвывать
нежность, верность, любовь

без надежды, без веры,

но веруя...

Смотреть на снега - видеть листья первые,

грозы добрые, и черёмуху, и сирень под окнами

дома прошлого, несуществующего, любящего меня,

без огня, без света, без лета,

с окнами, полными нежности,

с верностью в дверях перекошенных,

с надеждою у стола, накрытого

моей прежнею не испитою,

битою-перебитою

верою.

Верую!

И окна в зиму мытые чисты...

До ноября доковылял. Стою.

И поднят воротник. Простоволосый.

Наверно зря в редеющем строю

ищу ответы. Задаю вопросы

ушедшим за, смотрящим через, сквозь,

с улыбкою, танцующей нелепо...

Вбивает первый снег последний гвоздь,

свет перевоплощая в сумрак склепа.

А я бы не узнал, но ты, но ты...

так поглядела - сомневаться глупо.

В абсурдности ноябрьской наготы

закономерность обостренья звука.

И взор мне ни за что не зацепить -

стекающая серостью картина.

Рассвета перехлестнутая нить

едва заметна. Высь болотной тиной

окутана. В ней вязнет всякий взгляд.

Рутины перепачканный ботинок

расплющивает чистый снегопад

на сгорбленных и вымученных спинах

дорог. Ах, как же улицы скучны

в своём однообразии к прохожим.

Безжалостные ветры- ворчуны

на голых ветках зависают дрожью.

И на подошвах липкие листы,

и на руках пигменты отрешенья.

И окна, в зиму мытые, чисты

до отвращения...

Неуютное

Прицельно в пустоту ноябрьское утро

болталось на ветру простудно-неуютно

и брякало слегка застывшими краями,

тень первого снежка легла между бровями

развилок буквой Т, морщинка - признак скорби

по летней красоте, белёсое надгробье.

И маялись поля, и реки засыпали,

роман эпистолярный вился по спирали

из нежных снежных туч - рассыпанных снежинок

с лопатами - скрипуч неравный поединок.

Разорваны листы обманного контракта,

деревья и кусты безмолвствуют вдоль тракта,

в аллеях и садах, в моём двору отпетом

нахохлившийся птах напоминаньем лета,

трепещущий листок - зелёный, но умерший,

и жалок, и жесток в надменности усмешки.

Раскачивался день, восток погряз в тумане,

на солнце оскудел и на благоуханье,

и сыро, и темно, пронизывает ветер,

по вечерам в окно моё ничто не светит,

лишь выглянет луна на миг размокшим боком,

и снова я одна, но мне не одиноко...

Я думаю о том, кого понять не в силах,

ноябрь под потолком дрожит невыносимо,

мушиные крыла о лампу обжигая.

Как ненасытна мгла разверзнутого рая

в истраченных глазах, в походке... Но молчанье,

и леденящий страх, и даже смех - случайны

Ноябрь был неисправимо щедр

Ноябрь был неисправимо щедр

на снег с дождём и прижигал зелёнкой

случайно причинённый им ущерб.

Так ссадины задорному ребёнку

заботливая прижигает мать

на содранных локтях и на коленках,

подует нежно, чтобы боль унять,

как будто с молока сдувает пенку.

Вот так и ветер дул - едва-едва.

Галдели изумлённые вороны.

Чернеющая парков голытьба

процессией смотрелась похоронной.

Сквозь ветви продирался солнца луч.

Они его царапали легонько.

Кустарник некрасивостью колюч.

Дразнились окна цветностью бегоний.

Плескались в мелких лужах облака.

Снег первый озирался изумлённо.

Бульвар погожий день взахлёб лакал.

Небесный свод любовно запелёнут

в невинность синевы, и кружевной

из облаков сбивался набок чепчик.

Устроил перекличку с тишиной

покинутый по осени скворечник -

хозяева пустились наутёк

от холодов, и воробьёв ватага,

чирикая, помчалась со всех ног

вкусить чужих апартаментов благо.

Сощурились окошками домов

распахнутые улицы, проспекты

от солнечных ноябрьских даров.

Балакали на южном диалекте

сумевшие не облететь листы

и радовались (глупые), как дети.

И напоказ свои все прелести

выпячивали высохших соцветий

останки престарелые цветы

на клумбах городских и на полянах,

не представляя, как они смешны,

нелепы в самолюбованье пьяном.

Раздухарился старикан-бурьян -

цепляется колючками к прохожим,

не в меру дерзок, неуёмно рьян,

в стремлении не умереть - ничтожен.

Ну а прохожие, успевшие сменить

осеннюю на зимнюю одежду,

себя так предсказуемо вели,

не удивляясь, что сезонов между

к ним забрели случайно чудеса

незваным гостем, без предупрежденья,

соединяя детства голоса

и щебет птиц в божественное пение

Скоро лето

Снег.

Неловкий.

Первенец зимы.

Неуклюже шлёпают снежинки.

Щурятся от рези белизны

улицы. И на просвет прожилки

красные на веках фонаря.

Маленькое кровяное тельце

обескровленного ноября...

Градусник, настроенный по Цельсию,

позабыл про ноль давным-давно,

падает тяжёлым грузом ртутным.

Полвосьмого, за окном темно.

Вечером темно, темно и утром.

Чистый. Белый и пушистый снег.

Отчего ж ты так мне ненавистен?

Вон же - малолетний человек

во дворе смеётся павшим листьям,

хрустким от мороза, и снежком

первозданным нежно орошённым.

Древний дед с клюкой идёт пешком.

дед! без шапки, и без капюшона...

Носятся счастливые щенки

(и чему вы радуетесь, дурни?)

розовостью дразнятся щеки

карапузы, мам миниатюрных

стайки на скамейках налегке,

весело щебечут, словно птахи,

в обнажённой тискает руке

первый снег пацан в одной рубахе!

нараспашку, на босых ногах

стоптанные летом полукеды,

ржут снежинки в рыжих волосах,

чёртики в глазах. А мне неведом

вот такой вот неподдельный смех,

вот такая искренняя радость

при любой погоде и при всех.

Как его прекрасна угловатость,

как наивен и бездонен взор,

а ему плевать на всё на это,

он рисует на снегу узор

и счастливо пишет - Скоро лето!

Маленькая боль большой любви

Почему все осенью грустят?

Что она подмешивает в воздух?

Кто срывает и бросает звёзды?

Почему я слышу - поздно, поздно...

в журавлином крике, и распят

каждый вдох и выдох, каждый взгляд.

Отчего в груди клокочет и

спрятаться пытаются, но тщетно

скошенные колокольчики...

Видишь, истекает кровью ветка

клёна, а берёзы голосят,

плакальщицы вечные - осины

отпевают нежно всех подряд.

Траурно роскошные рябины

высыпали вдоль мирских дорог.

Листопады заживо хоронят...

Трескотня несносная сорок

и тоска... гортанная воро́нья.

2023

Наташа Корнеева, 2025

Сертификат Поэзия.ру: серия 3778 № 192488 от 28.10.2025

13 | 4 | 151 | 05.12.2025. 11:08:29

Произведение оценили (+): ["Слава Баширов", "Аркадий Шляпинтох", "Пахомов Сергей Станиславович", "Ольга Лебединская (Рэна Одуванчик)", "Евгений Иванов", "Елена Орлова/Хлопкина", "Сергей Красиков", "Владимир Старшов", "Ирина Бараль", "Алексей Кулешин", "Виктор Гаврилин", "Екатерина Камаева", "Надежда Буранова"]

Произведение оценили (-): []

Тема: Re: Маленькая боль большой любви Наташа Корнеева

Автор Ольга Лебединская (Рэна Одуванчик)

Дата и время: 29.10.2025, 13:38:31

Начало напомнило Бредбери, его вино из одуванчиков.

Понравилось .
Глубоко , образно , осенние печальные стихи .
Пусть будет свет и ясность !

Тема: Re: Re: Маленькая боль большой любви Наташа Корнеева

Автор Наташа Корнеева

Дата и время: 29.10.2025, 19:33:33

Спасибо, Ольга! Да, именно свет и ясность. Осенью в берёзовом лесу, когда листья почти все облетели - светло и ясно даже в пасмурную погоду. Такого света я больше нигде не встречала.
Сподвиг Ваш комментарий перечитать Бредбери... Думаю, что возвращаться к нему полезно спустя многие годы.

Тема: Re: Маленькая боль большой любви Наташа Корнеева

Автор Аркадий Шляпинтох

Дата и время: 29.10.2025, 22:56:34

Спасибо, Наташа! Замечательные стихи!

В стихотворении "Скоро лето" - (чёртики глаз), кмк, опечатка. Может быть, в глазах?

Тема: Re: Re: Маленькая боль большой любви Наташа Корнеева

Автор Наташа Корнеева

Дата и время: 30.10.2025, 06:58:34

Спастбо, Аркадий! Конечно же опечатка). Исправила, благодарю).