По тонкому, по утреннему льду
Иду и солнцу улыбаюсь криво,
Мне кажется чего-то я найду
Там, за углом, свалившись некрасиво.

Махну пакетом- фрукты и вино
Собой украсят небо голубое,
А я лежу- неяркое пятно,
Очередная жертва перепоя.

Но я ведь, братцы, всё-таки поэт!
Не я ль по небу двигаю светила?
Достаточно сказать мне просто: "Нет!",
И вот картина в воздухе застыла-

Висит с вином (made in France) бутыль,
Вокруг неё рыжеют мандарины,
Сверкает снежная недвижимая пыль,
И я встаю, и отряхнув штанины,

Спокойно собираю "урожай"...
Окрестный люд глаза во всю таращит...
Для них я маг, такого уважай,
Не то, глядишь, на атомы растащит!

И только бабка древняя нудит:
"Подумаешь, вращает Белым Светом,
А сам себя не удержал, пиит..."
Вот так оно-то, братцы, быть поэтом.