Клёнов ли костры, рябин жаровни
под тумана пеплом от реки -
всё мне будто говорит "запомни"...
Всё горит. Прощанья коротки.

В дымной сини догорает солнце
пред порою затяжных дождей,
а потом, холодное, очнётся.
Дни пустынней станут и светлей.

И под небом сплошь сквозные дали
в призрачный сольются окоём...
Будет жаль прощаний и печали,
до небес охваченных огнём.


* * *

Только-только окончился август.
Было лето коротким до слёз.
Пожелтевшего тополя парус
эту землю в предзимье понёс.

Был мой век, как казалось, без края,
но в движеньи за край сколько сил!
Возвращался я в жизнь, умирая,
только много ль с собой возвратил?

Возвращался иным по натуре,
но из сердца не отдал чудес...
О, какая осенняя буря
обломала мой рдеющий лес!

И сквозное седое пространство
не горит от кровавых осин,
но остался мой цвет постоянства
в снегирях и гирляндах рябин.


* * *

Цветенье осени... Чего отыщешь краше
под ветром на сегодняшней земле?
И всё качается, и всё друг другу машет,
прощаясь перед тем, как скрыться в мгле
на веки вечные... Нужна какая сила,
чтоб всё, гореть способное, собрав,
заполыхать всей краскою, уйти красиво
и не примять в бреду стоящих трав!
Слететь всей рощею, чтоб только даль осталась,
и там, в дали зари вечерней смерть...
Должна быть яркою и быть красивой старость -
о, где б такую осень мне узреть!