А
втор
О
тделы и рубрики
Когда земля моя окоченела
Автор:
Наташа Корнеева
Отдел (рубрика, жанр):
Лирика
Дата и время публикации:
02.10.2025, 14:40:34
Сертификат Поэзия.ру: серия
3778
№
192017
Эпистолярное
Вместо пролога
1. Здравствуй!
Я никогда никуда ни к кому не вернусь,
стану писать о природе, погоде, о всяком
не приглашающем к аудиенции грусть,
не замещающем дар индульгенции — страхом.
Как ты живёшь и живёшь ли ты — начистоту —
я и сама забываюсь — которому миру…
Видишь звезду не раскрашенную — воон ту?
мной нарисованную просто так — для плезиру.
Пятиконечная, остроугольная, но…
также конечна в прокрустовом времени ложе,
малым размером похожа с игольным ушком,
несоразмерностью света ни с чем не похожа.
2.Знаешь…
Здесь обитают контрасты, живёт пустота,
звуки размазаны, а в зеркалах отраженья
не совпадают, здесь мысли читают с листа,
дни исчисляются не от Христова рожденья.
Мир нарисованный — старым на стенке ковром:
рыжий олень у ручья за минуту до смерти.
Здесь мы с тобой никогда не умрём, не соврём.
Будем фигуркой танцующей на постаменте.
Ты приезжай. Расписание вышлю. Билет
стоит копейки какие-то — менее сотни
мелочью вытертых до отречения лет.
Я тебя жду, не имея понятия — кто ты…
1. Милый
Милый,
Тихая моя жизнь
сереньким дождиком моросящим,
крыжиками на полях страниц.
Недруг. Единственный мой. Болящий...
Я бы любила тебя всю жизнь...
Но что тебе дни одинокой бабы…
Выветренной. Выдавленной, как прыщ.
Одутловатой душой жабы.
Где бы рассветов найти пучок,
выхватить толику сытной правды.
Вывихнуть вымерзший мой зрачок
чтобы понять — прав ты.
Милый...
Какой же ты — милый? — мне?
Мой нераспахнутый. Настоящий?
Мой нарисованный на стене.
Ищущий — необрящий.
Словом —
Попытками...Пыт-ками
вслушиваюсь в забвение… — тихо…
Маясь ошибками шибкими
падаю в омут стиха…
Мимо...
Опять не попала в цель.
Мусорными говорю словами.
Все пароходы легли на мель
во временном отставанье.
Все зеркала — распознали ложь.
Все отражения — искаженье.
И, к сожалению, не сотрёшь
писаного до сожженья
пальцев, бумаг
да вообще — всего,
что прикасалось к тебе однажды.
От сентября и до дня сего,
высохшего от жажды.
Выпавшего из неловких рук,
так и живущего между прочим…
Милый.
Единственный. Мой недру́г.
Мой повелитель строчек...
2. Сорочиное
Сколько писано мной, передумано.
Сколько вытравлено-выкорчёвано..
Не однажды бивала беду мою,
не однажды червонное — в чёрное.
Что алхимики.. мне.. неразумные...
Что им знать в настоящем золоте.
Сколько раз ограняла слезу мою,
столько раз боль в себя заковывала.
По себе выбирай — не по сеньке, мол,
а я шапок-платков не ношу совсем.
Мне по снегу ходить проще босиком,
чем в сапожках яловых да не с тем.
Поле выстланное пересудами,
что мне выкрики те сорочиные,
засмеюсь ли заплачу — всё буду — я,
на тебя слова не рассчитаны.
Не тебе Любовь — мне приданое
солью выедено — да залечено,
не однажды тобою преданное
до бескрылых плеч.. до бесплечия
3. Тебе
гений мой... чужой любовник, муж...
с музыкой обвенчанный навечно,
баловень капризных девок-муз,
ласковый, ничей, бесчеловечный,
выросший на всех семи ветрах,
парусом тебе — всё наше небо,
эхом откликаешься в горах
яростно, раскатисто, нелепо...
волнами играющий в ночи,
зорями жонглирующий ловко,
так на представленьях силачи
рвут на счастье данную подковку,
ꙃвёзд тебе августовских дзело,
рос тебе святейших — океяны,
одухотворённое чело,
мой чужой, мой гений осиянный
4. Точка
Что же ты не пишешь мне, молчишь...
Я б не отвечала — не читала.
Не о чем писать, такая тишь,
будто ни земли, ни нас не стало.
Я играю в буквы и слова...
Всё как раньше, только по-другому.
Как? Того не ведаю сама,
сложно верить, ложь взяв за основу.
Вспоминаю ли тебя? Но как
вспоминать, когда ни на мгновенье
не могу забыть и каждый шаг —
приближение моё к забвенью.
Слушай, неужели ты не знал,
и не чувствовал что я..., а впрочем...
Было же смешно? Ты хохотал?
Нет. Не верю. Не хочу. И точка.
А у нас морозится ноябрь,
Снег. Опять вода замёрзла в трубах.
Я живу. Наверно. Может зря...
Может быть..., но это всё сугубо
личное, стиху не подлежит —
как зарифмовать пустые строчки?
А ноябрь за окнами дрожит...
но не все оборваны листочки
5. Твоими глазами
Твоими глазами читаю свои не стихи.
Поэзией их называть и нелепо, и совестно.
Спасибо за всё, чему смог научить меня ты,
свою нелюбовь приправляя жестокости соусом.
Прилежной была ученицей, смотрела в глаза,
но редко справлялась с гордыней своею и гонором.
Ты мне говорил — так небрежно бросаться нельзя
Словами, — а я разлеталась листвой во все стороны.
А ты усмехался — что с дуры такой можно взять...
Тебе интересным казалось моё своеволие.
Повязку пытался ты мне на глазах развязать,
да только чуть-чуть отодвинул в сторонку — не более.
Когда я осталась в чужом карнавале одна,
не сразу смогла разобрать кто под масками прячется,
что маска моя для подобной игры не годна,
и в списках твоих, к сожалению, больше не значусь я.
А ты, торопясь, закрывал за гештальтом гештальт,
за дверью железной кричал о каком-то пророчестве.
А я всё сдувала с себя надоедливый тальк
внезапно свалившегося на меня одиночества.
Но всё улеглось. Ты гештальты закрыл. Я — жива.
Бутоны искусственных роз никогда не распустятся.
И осень пройдёт. И зима наплетёт кружева.
И март разрыдается снова весенней распутицей.
6. Когда моя земля окоченела
Вместо эпилога
А где был — ты, когда легли снега,
когда земля моя окоченела,
и птичий след, рассыпанный несмело,
застыл во льдах, как в гипсе, навсегда.
Когда листва прощала и звала,
так на одре предсмертном грешник просит
прощения у всех, кто камень бросил,
не подбирая нужные слова.
Так где ты был, когда несли меня
на белый снег, и айсберг был надгробьем.
Не землю — ледяные семена
в три пригоршни бросали с нелюбовью.
Мне не в ногах вколачивали крест.
и не цветы сажали в изголовье.
И безразличья маленький оркестр
стоял поодаль с ружьём наизготове.
А я ждала, не открывая глаз,
не унимая судорог смертельных,
что кто-нибудь хотя бы в этот раз
поймёт, что я не сука и не стерва,
что я была кому-то дорога
лишь оттого, что полюбила ветер.
Но никого у скудного гроба,
и никого на целом белом свете.
Мне говорили — на похоронах
заметно по количеству народа
каким ты был...
Но тело — только прах.
Я в пустоту выбрасываю страх
Наташа Корнеева,
2025
Сертификат Поэзия.ру: серия
3778
№
192017
от
02.10.2025
9 |
4 |
119 |
05.12.2025. 14:35:10
Произведение оценили (+):
["Екатерина Камаева", "Слава Баширов", "Аркадий Шляпинтох", "Сергей Красиков", "Алексей Кулешин", "Владимир Старшов", "Виктор Гаврилин", "Евгений Иванов", "Елена Орлова/Хлопкина"]
Произведение оценили (-):
[]
Автор
Наташа Корнеева
Дата и время:
02.10.2025, 17:47:52
)))) Нет, не было таких книг ). Но ведьмой меня называют многие ). В основном за то, что много жру и не толстею ). Вообще, Лена, Вы меня развеселили. Спасибо!
Автор
Виктор Гаврилин
Дата и время:
02.10.2025, 18:41:49
Наташа, я очень впечатлилась от всего прочитанного. Такая щедрость в смысле выразительных средств! Стихи очень эмоциональны, со своей особой интонацией, с глубокой образностью, экспрессивной лексикой! Стихи наполнены яркими, сильными чувствами, отсюда можно догадаться о состоянии души литературного героя, в данном случае, автора.
Спасибо большое.
Нина Гаврилина.
Автор
Наташа Корнеева
Дата и время:
02.10.2025, 19:22:46
Нина, Вы очень добры ко мне, спасибо Вам огромное. Состояние души было промежуточное - ещё не излёт, но уже и не полёт.
Наташа, у Вас правда не стихи. Это какие-то заговоры. Знаете, есть такие этнографы, которые ездят по деревням и собирают в сборники фольклорные наговоры от болезней или наоборот для порчи. Они древние очень, но в этой древности их же кто-то сочинял. Мне кажется, только не обижайтесь, Вам было дано то же - писать не стихи для школьной программы, альбомов,песен и пр., а для тех,кто заговаривает воду, травы,камни. Только Вы современный человек, воспитаны на обычной классической литературе.И поэтому пишете по её законам. Не было ли у Вас в роду каких книг, знаете, которые бабушка всю жизнь прячет и говорит,что их нет. А перед смертью подарит внучке?