К поэту-надомнику

Ты не сетуй, покойный поэт,
Что читателя не было, нет
И не будет; и спи ты спокойно;
Слава Богу, не голод, не войны –
Так чего же желать нам ещё?
Ты под липой своей горячо,
Слёзно сетуешь – может быть, грезишь?
Ничего ты, приятель, не весишь
В почитаемых чернью кругах.
Ничего ты не сделал: в веках
Не оставил ни сына, ни крова,
Вот тебе домовина-обнова,
Вот тебе и синица в руках!

2017

Стихотворцу

Ах ты, Моня-дуралей!
Удивляюсь я твоей
Голове с надбровным дугом…
Обезьяне был ты другом?
Или родственник ты ей?
Впрочем, (случай или фатум?) –
У тебя очки на лбу:
И клянёшь ты чуть ни матом
Стихотворскую судьбу.

                  * * *

Если б были все люди поэты –
Кто б кроил эти чудо береты?
Как бы вышла гулять мад-мазель,
Не надев на головку фланель?
Кто б дробил из китайского риса
Диво-пудру, нежнее нарцисса?
И из шёлка кто б выкроил лиф,
Что вздымает холмы, в перелив?
И из лайки на лёгкие ножки
Кто тачал бы на шпильках сапожки?..
Нет, поэты, по счастью, редки –
Как без пары своей сапоги.

2020