«Бежит он, дикий и суровый…»
                                                         Пушкин

                  * * *

Ах, больше незачем бежать
В дубровы шумные, за дали…
Была б поэту благодать,
Когда б его одолевали.

Вниманьем, жестом, блеском глаз;
Жужжаньем, пеньем, ржаньем, зудом.
И он, распахнутый для нас,
Расчислен был бы по минутам.

А ныне – одинок поэт,
Как куст на зимнем косогоре.
Вниманья нет – и зуда нет;
И душу выклевало горе

20 – 23 апр. 2015

Из предполагаемого письма к дяде

/из холерного карантина/

...Пришли с полдюжины мне перьев,
Чернил две склянки, табака.
Хандра осенняя при двери,
А ночь длинней без чубука.

Вечор шумят уголья в печке,
Светильник плавится ночной…
Стихи рождаются и речи
Неторопливой чередой…

Пришли мне заводской бумаги.
Да всё ли? – давеча промок,
По глине съехавши, в овраге…
Накидку положи от влаги
И пару юфтевых сапог.

Что на Басманной? Похудела
Княжна на пышках? Что балы?..
Уже дубрава пожелтела
И рощи хладные светлы…

На речке утки разжирели,
Водой студёною пыля.
Серпами сжаты, поседели
Под скользким инеем поля.

2020