Гоняясь за невыразимым,
   ты удивишься в сотый раз,
   что снова попадаешь мимо.  
   Куда ты метишь, щуря глаз?
   О чём хлопочешь, без надежды
   надев на бедную строку
   одежд глагольных и падежных
   неодолимую тоску?  
   Слова танцуют сарабанду,
   медлительно ведя плечом.
   Под стук дождя в стекло веранды, -
   о чём хлопочешь ты, о чём?
   Куда тебя уводит Гендель
   из боли раненых широт,
   а скрипка величаво бредит -
   куда она тебя ведёт?
   Уже спускаешься с откоса –
   пути не постигаешь, нет.
   И вопль бесплодного вопроса
   звучит мощнее, чем ответ.