* * *
Смять листы с бессильными словами,
смять и сжечь, и больше никогда
не болтать сквозь сон, деревья, с вами,
не читать стихи тебе, вода.
Я давно, наверно б, это сделал,
но бумага словно снег бела,
перед снегом и бумагой белой
не хватает горечи и зла.
* * *
Я скажу ещё с десяток
извивающихся строчек,
я ведь сам уже от пяток
и до головы просрочен.
И не выполнил контракта -
всё, что чаялось и мнилось,
не наказан катарактой,
это просто чья-то милость.
Бог не любит бесталанных,
обещавших и не смогших,
только дьяволу желанны
глаз их сморщенные смоквы.
* * *
Мы, конечно, будем стариками,
это вовсе даже не обидно,
только бы не стать нам дураками
с плешью и душой трапецевидной.
Мы когда-то станем словно мощи
с тощими плечами и задами,
только б просыпаться еженощно
для благословленья под звездАми.
Мы умрём, товарищ, всяко разно,
но молитву я твержу заране:
Господи, помилуй от маразма,
от бездумной старости бараньей.
* * *
Я обожаю старых чудаков,
а старческую мудрость ненавижу.
В сединах безупречен Горчаков,
но Пушкина в его звездах не вижу.
С лицейских дней всходили навсегда
над головой свои у них приметы:
Андреевская - канцлера звезда,
Рождественская - у поэта.
* * *
Век хочет по-живому, по-людски
вздохнуть пред тем, как передать дыханье,
умыться над вселенскою лоханью,
и с новым веком склеить позвонки.
Я Осипа не всуе помянул,
не для того, чтоб потревожить в боли.
Он улыбнулся, руку протянул,
я верю в то, что он уже на воле.
* * *
Если строки как тяжкая барщина -
ничего не получится, нет,
только выйдет одна тарабарщина,
и выходит, что ты не поэт.
Ну а если игра и безделица,
и покажется очень легко -
покружит и растает метелица,
до поэзии ей далеко.
Но когда ты в горячке холодной
налетаешь на поле листа,
и душа словно коршун голодный -
это долгого стоит поста!
* * *
Я знаю, что слова замаял,
пытаясь высказать своё,
бог с ним, поскольку пахнет маем
и сохнет на ветру бельё.
И запах в воздухе черёмух,
и сумерки твоих волос,
и я с тобою как Ерёма -
мне жить на свете довелось!
Покамест мы слова искали,
в них не умея ни аза,
дожди на запад проскакали,
на север выцвели глаза.
Мы старились, не понимая,
сжимая кочаны голов,
что если уж запахло маем,
то это лучше всяких слов.
* * *
Всё больше тянет к бормотанью,
а не к пречестной простоте,
к перевиранью, заплетанью,
чтоб небо было в решете,
а не в окованной кадушке,
не на засаленной подушке,
я выспросил у воробья,
что правды ключик у вранья;
когда он звякнет под ключицей,
рвани рубаху на груди,
и правда может приключиться,
всё это будет впереди.
Сертификат Поэзия.ру: серия
3533
№
190039
от
01.06.2025
11 |
10 |
181 |
21.06.2025. 13:55:55
Произведение оценили (+):
["Алексей Кулешин", "Наташа Корнеева", "Надежда Буранова", "Мира Валдай", "Алёна Алексеева", "Александр Чекалов", "Елена Орлова/Хлопкина", "Сергей Красиков", "Аркадий Шляпинтох", "Владимир Мялин", "Виктор Гаврилин"]
Произведение оценили (-):
[]
У меня и катаракта,
И сетчатки дистрофия,
И желудочного тракта
Спиртовая анемия.
От морщин полезна влага,
А для сердца - дно бутыли.
Остаётся до оврага
Четверть брейгелевской мили.
А кроме шуток - великое напряжение чувства и удивительная свобода поэтической мысли!
Всегда рад Вашим новым успехам, дорогой Владимир.
И ещё много-много того, чего не стихами не скажешь.