Нарисуй, художник, как ложится снег
На узор ветвей, на лесной покой,
Как в февральском небе серых туч разбег,
И меж ними омут бледно-голубой.

Сможешь написать, как искрят поля
В мартовских лучах, синеву теней?
Как в апреле дышит, чернь явив, земля,
И текучим блеском ручейки на ней?

Что же не рисуешь летние цветы, 
Утренний туман, сумеречный свет?
Может быть, закончились краски и холсты?
Принесу тебе, хватит на сто лет.

Может быть, ты ждёшь тот октябрьский сплин,
Хмурую тоску, что душе родней?
Нарисуй немного радостных картин,
Солнечных опушек, лиц родных людей.

Но молчит художник, слова не сказав,
Собирает кисти, краски и мольберт, 
И уходит, тенью на пейзаже став,
И на холст струится вдохновенный свет.