* * *
В сплетенье утренних теней
есть белизна такого рода,
что меркнет прочая природа,
как будто растворяясь в ней.

На го́ре светлых воевод,
к печали бликовых епархий,
как будто свет с небес ниспархнут
тем, что сиятельней него.

И в этой ясности святой
все что-то шепчут об огрехе
и слов развешивают вехи
над разгорающейся тьмой.

И не устанет голова
свет подбирать к словам досужным,
в то время как всего и нужно
для света подобрать слова.