Не спится. На ажурные гардины
нацелилась набрякшая луна,
чтоб выплеснуть в меня свои картины
сквозь стёкла замутнённого окна.

Я вовсе не грязнуля, не лентяйка –
но окнам ежечасно не служу.
Пыль в городе отнюдь не скупердяйка,
давно сквозь неизживную гляжу.

Звёзд не считаю – с детства близорука.
Считаю на бульваре фонари.
Ночь, как всегда, здоровью не подруга:
играет хмуро страхов попурри.

Но не тушуюсь, свет в окне нехилый.
Бессонница давно до фонаря.
Похрапывает мне в ключицу милый,
кого-то музыкально матеря.

И в паузах рулад и междометий
рифмуются обрывки мыслей, фраз.
Об осени. А может быть о лете.
О войнах, хлебе, беженцах, о нас.

2013