* * *

Пожалеть нам об ушедших рано
Скоротечность жизни не даёт.
В них душа бессонная Бояна
До сих пор и плачет, и поёт.

Бродит среди нас оторопелых,
Утешает, – только нам слышны:
Материнский оклик то и дело
Или детский смех средь тишины.

                      * * *

«Не ругайся, внучек, чёрным словом», –
Бабка Фёкла говорила мне.
Но ругался снова я и снова,
И топил отчаянье в вине.

Кто мешал мне быть примерным сыном,
Мужем, внуком, правнуком? – Никто.
Просто звёзды я любил и вина,
И отца в поношенном пальто.

В кролике-ушанке, словно кошка, –
Как он веселел от нищеты…
Подожди, прабабушка, немножко,
Скоро мной довольна будешь ты.