"Мы собирали клюкву на Сто двенадцатом километре..." (Рекомендованное)

Отдел (рубрика, жанр): Лирика
Дата и время публикации: 19.03.2025, 00:11:33
Сертификат Поэзия.ру: серия 4063 № 188556

*    *    *

Мы собирали клюкву на Сто двенадцатом километре
В чахлом таком болоте при резком осеннем ветре,
В серых покровах прокрастинирующего дождя –
Медленно и рутинно, как на конвейере Форда.
Мир вертелся вокруг на тонкой прозрачной корде.
Стыл тупиковый сюжет, развития не находя.

Так безысходно было, неинтересно, плоско:
Твёрдые точки ягод, дождь в косую полоску,
Рябь рахитичных сосен, ржавый болотный сок.
Не потому ли кислые сборы текли так кисло?
Труд совершался сам, помимо воли и смысла,
И наполнял недозрелой ягодой туесок.

Только в какой-то миг как будто земля разверзлась:
Вздрогнула под ногой тугая её поверхность,
Вбок отползла, открыла, не знаю, рот или глаз –
Влажный и тёмный, беззубый, слепой, бездонный.
Там, в глубине, зияли века, кубометры, тонны.
Клюква по краю багровой коркою запеклась.

Всех нас учили в смерти искать восторг, упоенье,
В гибельный миг ощущать красоту, высоту, паренье:
Мол, там и небо просторней, и голубей вода.
Глупости! Смерть к нам войдет потаскухой – срамной, облезлой.
Сколько раз потом на меня глазела бездна,
Но так явственно, так презрительно – никогда.

Это не черные очи – нет! – это мутные очи.
Смерть не пророчит – нет! – смерть мычит и бормочет.
Нет никакого ангела смерти – есть червь и прах.
«Медленно, – был мне чей-то глас, – отойди от края».
Я отошел. И теперь живу, копчу, прогораю,
Медленно остываю на всех четырёх ветрах.

Сколько минуло лет, растаяло зим, распалось
Связей, любовей, какие ветра мне дули в парус!
Время – великий паук и на редкость плохой портной.
Но за дырами в памяти, за прорехами всеми
Я до сих пор собираю клюкву во мгле осенней.
Я балансирую на тонкой пленочке торфяной.




Сертификат Поэзия.ру: серия 4063 № 188556 от 19.03.2025
Рекомендованное | 8 | 2 | 160 | 26.04.2025. 04:03:36
Произведение оценили (+): ["Ирина Бараль", "Константин Вихляев", "Александр Куликов ", "Игнат Колесник", "Ира Якименко", "Алёна Алексеева", "Светлана Ефимова", "Сергей Красиков"]
Произведение оценили (-): []


Здравствуйте, Дмитрий! Кажется, что Вы из тех поэтов, которые и думают стихами. Читаю Вас давно, поэтому сложилась уже некоторая система восприятия Ваших стихов, очень приятная.
Каждое Ваше слово тщательно вписано в строку: клещами его оттуда не вытащить. Случайных, проходных слов нет совсем.
К тому  же Вы вовсе не остерегаетесь написать что-то такое, что будет определённо не в унисон устоявшемуся, а , лучше сказать, " застойному" вкусу:
"Всех нас учили в смерти искать восторг, упоенье,
В гибельный миг ощущать высоту, паренье.
Мол,там и небо просторней, и голубей вода."
..............................................................................
" Это не чёрные очи -нет!- это мутные очи.
Смерть не пророчит - нет! смерть мычит и бормочет."
Какая безудержная правда!
И это Ваше особое умение при почти всеобщем " опьянении" словом, часто ведущим к словоблудию и потере или искажению смысла ради эффекта, классически строгое композиционное решение: оттолкнувшись от ключевого слова, выстроить по нему весь сюжет.
Взять хотя бы словосочетание " прокрастинирующий дождь" в первой строфе. От глагола  "прокрастинировать"( откладывать). И далее это" промедление," откладывание", как что-то пророческое, отодвигает, отстраняет героя от края бездны,где" клюква на краю кровавой коркой запеклась". Но это всё те же и " промедление", и " откладывание":
 " И теперь живу, копчу, прогораю..."
......................................................................
" Я до сих пор собираю клюкву во мгле осенней.
Я балансирую на тонкой плёночке торфяной."
Как же это точно,мастерски, психологически достоверно выверено , написано и не только от лица героя. Наверное, многие из нас, существующих в таком вот" подвешенном"," отложенном" до поры до времени состоянии,  узнали себя в нём .
Спасибо, Дмитрий! Получила истинное наслаждение от настоящей поэзии.
Здоровья Вам и успехов в грядущем!

Спасибо, Вера!
Мне всегда интересно, как люди понимают мои стихи.