Память рвётся назад.
     В синеве ястребиной, в стрекотанье цикад
     Птичий взгляд озирает равнину
     Безмятежно и остро, а полдень, истаяв, не хочет
     Возвращаться, и листья с кустов,
     Тех, где рдеет кизил,
     Все опали, истлели, и пруд зацветает зеленой
     Ряской, и тишина непомерна.
     В прямоугольном бассейне сияет вода бирюзой,
     Забыв, что когда-то давно
     Трава была темной от крови, 
     Выстрелы распугали всех птиц,
     Только кукушка, как и сегодня,
     Монотонно твердила, в терновнике прячась,
     Свой неверный ответ на извечный вопрос обреченных:
     Сколько мне жить?