Стихи с меня опадают,
Их ветер по полю гонит,
Деревья их напевают
И снег их зимой хоронит.

Не слышали их редакций
Обшарпанные пороги.
Предпочитают кататься
В пыли проезжей дороги.

Они живые, как листья,
Чуть тронуты желтизною,
Начертаны вялой кистью,
Напитаны болью зноя.

Они бедны и суровы,
Мои случайные дети:
Глухое, косное слово
О боли, тоске и смерти

Растет из тайной надежды,
Цепкой, как дикие всходы,
Что в тучах, как призрак нежный,
Сверкнет лазурь небосвода.