Дуэлей – за двадцать. Драться –

опять? Сколько можно! – черти…

На улице – минус двадцать.

И двадцать шагов до смерти.

На сцене – чужая пьеса,

на белом – два силуэта,

не дрогнет рука Дантеса,

стреляющего в поэта.

Не Чёрная это речка-с –

неведомая опушка,

но снова в прицеле вечность,

и снова убит наш Пушкин!

Судьба или честь в ответе,

душевные ли скрижали,

и дело не в пистолете,

который не мы держали.

Закручен комок энергий,

и Лахеса всё решила,

и Атропа без трагедий,

что должно, то отделила.

Прекрасные мойры, где вы

плетёте свои сюжеты,

зачем, неземные девы,

не любите вы поэтов?!

Да ладно бы тех, кто ночью

терзается чаем с сушкой

и русскую речь морочит –

но чем насолил вам Пушкин?

Устала, уснула Клото –

вот, видимо, и всего-то...