Мой лес еще согнулся от листвы,
моя зима - еще за дальней далью,
и в торопливый шаг твоей Москвы
еще я машинально попадаю,

и мед моих ночей еще тягуч,
не загустел в белесый сахар смерти,
и мой двойник, мой пасынок, мой дзуч
еще не подписал последней сметы.

Но пишет солнце по небу круги
все ниже...
и все чаще я - не в ногу,
все глуше - гул,
теснее - сапоги,
все дальше дом...
но я не ближе - к Богу.

4.10.03