Дует ветер с четырёх сторон,
на ветру стоит весенний клён,
беспризорный, грязный, городской,
он стоит с протянутой рукой.
Ходят мимо люди-чудаки,
им балакать с клёном не с руки,
друг на друга смотрят свысока,
а в глазах айфонская тоска.
Я полжизни, Клёныч, позабыл,
стало небо прежнее рябым,
с папироскою закат, и в серой кепке.
Дождик мордой закопался в щепки.
Ты прости, что не влюблён я нынче,
вот и ты бродяга духом нищий,
ну чего ты просишь, на хрена
ты бросал на ветер семена.
Ты у дома как полупокойник,
а внутри никто не беспокойник,
как же, идола кленового кляня,
жил, калёный, за себя и за меня?
Разучились маяться высоко,
вот и тянет тиной из былья,
нет ни рощи, ни сосулек с соком,
перелётных ангелов с подскоком,
на верёвке бабкиной "ихнего белья"...
Сертификат Поэзия.ру: серия
3533
№
187200
от
15.01.2025
12 |
4 |
306 |
05.12.2025. 12:10:37
Произведение оценили (+):
["Моргунова Елена", "Александр Чекалов", "Ольга Галицкая", "Елена Ланге", "Алёна Алексеева", "Владимир Мялин", "Сергей Красиков", "Надежда Буранова", "Игорь Белавин Песни", "Ева Михайлова", "Наташа Корнеева", "Нина Есипенко (Флейта Бутугычаг) °"]
Произведение оценили (-):
[]
Не знаю отчего... прям до слёз. Сижу - реву, дура сентиментальная. Спасибо