"...но жаль того огня..."
А. Ф.
Прохладный вечер, ветренный июнь,
Еще чуть-чуть – и дни пойдут на убыль.
Сплетая блики, лунная латунь
Перетекает в сумрачные глуби.
Сон ирисов над тихою водой,
Сверчки речные в зарослях рогоза,
Тревожащие вечера покой,
Закат, янтарь, бессчетные стрекозы,
Снов безмятежность, лета благодать –
Все, что забвенью не хочу отдать,
Все, что словами сохранить хотел бы,
Привычный мир не схлопнулся пока,
И не свернула, словно свиток, небо
Из тьмы кулис мелькнувшая рука.
. . .
Из-за кулис мелькнувшая рука
Наш мир с конца соломинки стряхнула,
Летать отправив в космос всех огулом
Ну и летим… я тоже здесь пока,
Во мне еще звучат чужие строки,
Сияет мир, свои не зная сроки,
Переливаясь мыльным пузырем,
Наполненным божественным дыханьем...
А схлопнется - и мы во тьму уйдем,
И образы стрекоз исчезнут с нами.
Уйдет во тьму, ее не озарив,
Дух обреченный, что в ночи пылает.
Мучительный напрасный вверх порыв…
То, от чего стихи не помогают.
. . .
речной сверчок - птица сем. сверчковых
благодарю за отклик
Стихи помогают даже в безнадёжности, если они настоящие.Всё дело в том, в чьи руки и в чью голову они попадают.
Что мешает некоторым неплохим стихотворцам, так это,нмв, их самонадеянность, уверенность в том, что всё постижимое они уже постигли.
Вторая часть гораздо слабее первой, хотя и первая не безупречна.